Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: истории с картинками (список заголовков)
06:22 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

fading faces by vaporiss

сандра паникует. она дёргает вещи из шкафа и кидает их в открытую сумку.
она мчится на кухню и бросает в сумку колбасу, хлеб и йогурт. у неё ускоре
нно дыхание и болит спина, но она не останавливается и продолжает летать
по жилплощади как клочок ветра и лёгких осенних туч. внизу, около обшарп
анной двери, сандру ждёт нетерпиливый таксист. его руки пахнут кожей и де
шёвыми сигаретами. он перебирает пальцами по баранке руля и хочет уехать,
но понимает что обязан подождать ещё немного, тем более что следующий в
ызов на другой стороне города. сандра мельком выглядывает в окно, резко от
одвигая клетчатую занавеску, и удостоверивается в том, что такси всё ещё ж
дёт. широкими полупрыжками она несётся в ванную комнату, сгребает с полк
и все умывальные принадлежности и пихает их в полиэтиленовый пакет из вол
марта. она хватает сумку и в одних рвущихся шлёпанцах бежит вниз, выбегает
на крыльцо и ошалело вваливается в такси. таксист, его кстати зовут роберт,
полуоборачивается чтобы узнать адрес, но вместо этого сталкивается глазами
со своей сандрой, потерянной и ненаглядной. она глуповато ему улабыется и о
н, наконец оторвав взгляд, едет прямо не юг, через город и из города. он приво
зит сандру в маленький городок под названием лэйк крик. они оба выходят из
такси. счётчик показывает пятьсот долларов и семь с половиной лет ожиданий.

@темы: проза, персонажи, истории с картинками

08:02 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

this will become a memory 1 by riotstar


ну вот и замечательно. ты родилась где-то в начала мая и с самого первого дня
дала всем понять, что ты совершенно особенная, своеобразная такая, что даль
ше уж некуда. ты родилась где-то посреди шестидесятых в девоншире. ты часто
писала письма маленьким коммунистам в москву, носила юбки ниже колена и в
сю жизнь слушала битлз. ты родилась, кажется, в конце дня. твоя мама точно з
нала бы когда, но она как-то умудрилась потеряться. дело было к концу твоего
пятого лета и она просто не вернулась домой. вы с папой сидели и ждали её на
диване, а потом заснули, а потом снова ждали, а она так и не вернулась. иногд
а на каникулы ты ездила к бабушке на побережье. там ты гоняла ветер, дружила
с мальчишками и напрочь отказывалась пить молоко. став старше ты начала игр
ать на трубе. замечательно, кстати, играла, но бросила всё, потому что тебе вс
ё это наскучило. ты всегда очень громко смеялась и никогда не испытавала нед
остатка в друзьях. они все как будто бы сами находили тебя, а найдя, уже не от
пускали, не пропадали. в мужчинах тебе всегда нравились ноги и важнее всего д
ля тебя было как человек танцует. это был глупый фетиш, но тем не менее, ты н
икогда не оставалась в проигрыше. много позже, уйдя на пенсию, и просиживая
свои дни в загородном пансионе, ты любила разглядывать свои старые фотографи
и и, никого на них не узнав, тыкать пальцем в ту, что когда-то была тобой, и гово
рить остальным постояльцем, что эта твоя дочь, которая скоро приедет погостить.

@темы: проза, персонажи, истории с картинками

08:34 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.
look at him, she says, look at him, isn't he beautiful



masturbath by m_i_s_a

последний раз ты написал что-то серьёзное где-то в конце 2005ого февраля.
в те дни каждое твоё слово значило гораздо больше, чем ему самому казало
сь. мы все воспринимали тебя очень близко к сердцу и это немного тебя бес
покоило, потому что ты никогда не хотел становится серьёзным писателем, т
ы просто игрался с понятиями и с самовыражением. тайком, ты рисовал каран
дышные скетчи и учитался читать по-японски, но позже забросил эти занятия
и полностью посвятил себя глупостям своей головы. ты швырялся своими мысл
ями налево и направа, в совершенной уверенности, что твои оригинальности
никога не кончатся, совершенно не заботясь о том, что подумает о тебе чит
атель и почему он подумает о тебе. ты упивался собственной молдостью и мы
все об этом знали. в том феврале я очень часто писала тебе, получая в отв
ет лишь молчание и пустоту. мне, впрочем, совсем не было обидно и я поним
ала, что тебе некогда, что у тебя много важных дел, что тебе нужно написа
ть за ночь десять тысяч слов, а потом их всех забыть; забыть каждое. в те вр
емена я надеялась однажды увидеть тебя на своей кухне, сидящим за чашкой
чая или этой проклятой арабике, которая снова была в моде в наших круга
х. не знаю о чём думал тогда ты, но в конце февраля ты почему-то сник, пе
рестал писать и начал целыми днями шататься по дому, объясняя это тем, чт
о ты хочешь "больше жить" и "испытывать на своей шкуре". мы все отпустили
тебя, но, по правде говоря, ждали когда ты вернёшься к своей машинке и к
своим лучшим в мире рассказам. но ты конечно же, но ты всё ещё, не вернулся.



думаю, ты пытался.

@музыка: tin hat trio - same shirt, different day

@темы: проза, истории с картинками

11:14 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

frame by FredG

мир встречается тебя цветами. ты герой и тебе положена слава. много и цветов и много
славы. как будто это поможет тебе забыть долгие часы, дни, годы, проведённые в космо
се. как будто это поможет твоему телу вспомнить всё то, что оно раньше знало о грави
тации. как будто ночью тебе прекратят сниться разумные моря у комнаты полные соверше
нно пустых людей, которые молчаливо на тебя смотрят и судят. судят тебя. ты герой; т
олько вдумайся, ты теперь идол поколения, пример для молодёжи, картинка в учебнике п
о сверхновой истории. ты увековечен, твоё имя не умрёт в забвении, твой день рождени
я и день твоей смерти будут справлять всей страною и на каждой кухне будут говорить,
"ах какой мастер, ах какой молодец." все будут вспоминать час и минуту, когда они вп
ервые услышали о твоём подвиге: "я убирала хлам на антресоль." "а я искала кошку под
диваном." они прямо сейчас начнут вспоминать, тренироваться, чтобы быть готовыми ког
да придёт время. они хотят буть готовыми, прямо как ты. они так и рвутся. а может бы
ть они и правда рвутся. может быть они все - ненастоящие бумажные люди. может быть о
ни - пустышки из твоих снов. тебя непонятно, тебе уже ничего не понять. у тебя сейчас
болит голова и ты просто хочешь сесть в своё любимое кресло, подозвать любимую собаку
и почесать у неё за ухом. ты думаешь, ты хочешь, и туту ты вспоминаешь, что твоей со
баки уже нет, как нет и жены, детей, внуков, правнуков. у тебя нет никого. ты никого
не знаешь на этой безумной планете, вертящейся вокруг накалённого солнца. поколения
следившие за тобой менялись так часто, что ты быстро потерял им счёт. ты забыл, что
здесь никто никого не ждёт. все эти аплодирующие, ходящие, дышущие люди будут любить
тебя; нет, не любить, а даже обожать, узнавать везде, всегда узнавать. они будут тар
ащиться на тебя на улицах, шептаться друг с другом. самые смелые будут отдавать тебе
честь, благодарить, задавать тебя совершенно глупые вопросы. и ты будешь рад им отве
тить, да не сможешь найти с ними общий язык. ты теперь в новом времени и новом мире.
здесь другие технологии, другой язык, культура, политика; здесь даже другая реклама.
и это, мой друг, почему-то волнует тебя больше всего. момент. ты махаешь толпе рукой,
проходишь под ливнем цветов и громом оваций, садишься в чёрную машину и наинаешь ждать.




я, честно говоря, не знаю что обо всё этом думать.
может быть это меня ночью бредит, а может я напишу о нём ещё.
я ничего о нём не знаю и это очень интересно.

@темы: проза, бред, истории с картинками

08:40 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

every now and then by ThreeLibras

горячие дыхание коротки. лёгкие, кажется, совсем не расширяются, ты, как будто
бы дышишь внутрь. напоняешь воздухом живот. сердце стучит в два раза сильнее.
быстрее в два раза гонит кровь. кровь жидкая и красная, тут не поспоришь. ты
лежишь на кровати, крепко ухватившись за простыню. тебе кажется, что кровать
висит кверх ногами. кажется ты сейчас упадёшь. ты смотришь вниз и видишь белый
пол. он куда-то течёт. и если ты на него сейчас упадёшь, если сейчас упадёшь --
ты течёшь по белому полу, вливаясь в трещины поверхности, заполняя её, залатыв
ая пробоины. ты слышишь, что где-то играет транс и тебе кажется, что это твои
соседи включили его на своей старой магнитоле. ты растекаешься и расширяешься,
думаешь о соседях. твои мысли разбегаются. вслед за ними убегают слова. понима
ние ускользает. ты стал слишком тонкий. зато тебя теперь никто не поймает; може
шь делать что хочешь. а что ты хочешь? ты спрашиваешься себя. медленно. внятно --
перед тобой чья-то лысая голова. ты сразу понимаешь, что имеешь дело с главным.
с шефом. с дежурным по классу. "что ты хочешь?" тебя не будут спрашивать дважды.
ты хочешь ниллу в вице и диллион молларов. ты хочешь абрукадабру и банку шпрото
в. на новый год, тебе никогда не доставалось больше двух бутербродов. теперь ты
уже не помнишь почему. теперь ты просто хочешь. хочешь, то что помнишь и что нет.
"вот тебе" - говорит голова и ты превращаешься в ключ ко всем желаниям. ты в э
кстазе (или на экстази?), ты не знаешь с чего начать, не знаешь как подойти к д
елу. и тут, пока ты думаешь, появляется какая-то девочка и кладёт тебя в карман.
и вот уже несколько недель твой мир - карман, а счастье - когда девочка пробега
ет по тебе горячими пальцами. и ты уже свосем не уверен, что бывает по другому.

@музыка: massive attack - inertia creeps

@темы: проза, истории с картинками

10:36 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

autumnel by zuckerfuss

однажды на дворе стояло дождливое туманное утро, а у меня в кровати
были тепло. у меня было мягкое белое одеяло и несколько подушек. н
а одной из низ я спала, а остальные обнимала. мне так удобно, да и
приятно тоже. я лежала под одеялом и пускала вверх невидимые пузырь
ки выдохнутого воздуха. они поднимались до самого верха и лопались
о гладкую скатерть потолка, сдуваясь и выпускаясь. начинался самый
обычный день, не обещающий ничего нового. "в этом-то и находится гла
вный недостаток рутины," думала я шлёпая босиком по коридору в стор
ону кухни, "каждый день так похож на предыдущий, что постаравшись,
можно поминутно расписать все события от полдня до полночи. сейчас
я зайду на кухню, выпью чая, пойду поищу свои джинсы..." - у меня
был точный план. план, который пошёл к чёрту как только дойдя до ку
хни я обнаружила там не привычного Никого, а тебя. ты стоял там в к
аких-то нелепых шортах и разливал по стаканам сок. было видно что т
ы не брился уже пару дней и был очень доволен этой ситуацией. навер
ное ты с детства хотел отрастить бороду и только сейчас понял, что
действительно можешь это сделать. вот такой ты и стоял, довольный,
в шортах и с предвестьем бороды. "ого," сказала я просебя. "ого," ск
азала вслух. я тогда не знала ни кто ты, ни зачем пришёл, ни почему в
друг решил разливать апельсиновый сок на десять персон. да и, если за
думаться, до сих пор не знаю. ** "почему," я иногда спрашиваю тебя. "ч
то ты здесь забыл," отвлекаюсь от своих мелких проблем. ты только ра
ссеяно разводишь руками, мол, "да если б я сам знал." так и живём т
еперь, привыкаем к ново рутине. просыпаемся всегда одинаково: я в кр
овати, среди осенних листьев, а ты на кухне, с соком из американских
цитрусовых и твёрдым желанием что-то сегодня изменить. например, ты
бы хотел однажды проснуться мной, провести по моей коже своими рука
ми или по своей коже моими руками, хоть бы как. а я бы хотела завтра
проснуться апельсиновым соком. главное верить в неожиданность рутины.

@темы: проза, истории с картинками

10:05 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

touching the hole by electrofreek

иногда нам задают такие вопросы, нас настигают такие вопросы, т
акие вопросы расстёгивают блузки, что мы и не знаем, что на них
сказать. прагматичное "да" не лезет, не вылазиет изо рта, почему
-то предпочитает сидеть тихо и иногда прятаться в шкафу. возможн
о оно что имеет против тебя. быть может вы раньше встречались и
ты сказал ему что-то пошлое. а может быть у вас, как раз, всё бы
ло серьёзно, но на ответственную встречу с родителями ты принёс
жёлтые гвоздики. сейчас уже никто не узнает. понятно лишь одно,
"да" тебя не любит. возможно, вопрос в том, почему я не могу ск
азать тебе "нет", доброе старое "нет", столь часто гостившее у
мня летом. почему "нет", с которым знаком каждый, кто знаком со
мной, не желает предстать под твои светлы очи. хотя подожди, уж
у кого у кого, а у тебя они тёмные. тёмные очи. может быть поэто
му. ты слушаешь меня, смотришь как на дуру и всё не поймёшь о ч
ём я, к чему, почему несу околесицу. это мой защитный кокон, мой
план Х, понимаешь? это моё "не знаю". верное "не знаю", которое
в былые времена решало много больше чем этот наш с тобой вопрос.

это так, рассуждения вслух, а на самом деле мы все - слепые мыши,
и никакого выбора нет. тыкаем лапками в пустоту, а она уж сама ре
шает кому что. мы не видим, не слышим и не догадывыемся, а потому
не имеет значения что мы выберем, не важно что именно я скажу. по
крайней мере мне очень хочется в это верить. the coward's way out.

@темы: проза, истории с картинками

09:35 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

the latinist by 728

"п" - это "печатные буковки", это букашки, ползающие на страницах книг, на а4
из магазина или принтера, на пачкающей пальца газете, на документах, на личн
ых письмах дантона робеспьеру, на моих ладонях и дальше. чтобы раздобыть эти
буковки хочется купить дребезжащую печатную машинку. купить её, отнести в ко
мнату с большим окном и снегом на подоконнике, поставить музыку французкую и
набить "si tu n'etais pas la, comment pourrais je..."*. набить и смотреть на
буковки долго-долго и пытаться понять что ж они всё таки значат. до обеда см
отреть, потом сходить заварить себе чаю, вернуться, снова смотреть, думать, м
ыслить, размышлять, грызть карандаш и ручку, отходить и смотреть в окно, шага
ть туда-сюда по комнате, искать тёплые носки... целый день тратить, а потом
вспоминать, что tu, и так, n'est pas la, и что je очень даже peux. буковки-
букашки придуманные. качаешь головой. такое бывает. но почему же тогда всё вр
емя хочется выражать эмоции буквами, а не скажем голосом, картинками, цифровы
ми жестами. почему буквы на бумаге или компьютерном экране столько значат? ты
знаешь, да, что значат они потому что ты сам даёшь им смысл, что считаешь их
чуть ли не альтернативной правдой. но всё ж таки, но всё же, что за глупые зв
уко-буквенные порывы, что за несостоявшиеся чувства, неосознанные выдумки, а?

вы заметили, да? я стала задавать так много вопросов. не к добру это, нет.



* "Если бы не было тебя, как бы я..."

@темы: проза, истории с картинками

07:44 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

margaret by pixiefangs

"н" - это "никогда не будем настоящими", это такое особое настроение,
мнение, возможность, мания, желание. это эскапизм крайней степени, ко
гда ты ты не играешь ненастоящего, а ненастоящим являешься, когда фаль
шивишь правдой и врёшь уже совсем незаметно; нетинебудет особой ра
зновидности. "н" - это когда ты настолько отличаешься от всего прочего,
что выгдялишь картинкой без контекста. а ведь даже у сирот есть контек
ст, у эскимосов и отшельников живущих в австралийских пещерах. "н" - эт
о когда ты - персонаж куда больше, чем человек, когда тебя не зовут по
имени и ассоциируют не с воспоминаниями и фотографиями. "н" - это скол
ьжение между условностями, мысли о том, что ты сейчас - не ты, поэтому
тебе всё можно. ...чувство свободы на утро после; спокойствие почтенного
завсегдатая английского клуба. "н" - это "нет волнений", "нет риска", "нет
проблем". удобно. понятно. но все всё равно предпочитают говорить правду.

да, все предпочитают говорить правду. и вам меня не переубедить, да.


p.s. да, я не подписываюсь своим собственным именем. это дургое.

@музыка: blue man group &venus hum - i feel love

@темы: проза, истории с картинками

10:21 

Из коллекции картинок

торгую догмами и эскапизмами.

dark illusions SaschaHuettenhain

let the dream begin. let your darker side give in.

стоя на пороге тёмной комнаты
можно ослепнуть от света
разглядеть в нём силу, лето и тепло
а можно повернуться к темноте
и в ней рассматривать неровные
неверные нервные образы

на веранде стынет чай
и третий день лежат несъеденные пряники
а ты всё на пороге комнаты стоишь
смотришь в темноту
там многое
понятней

в этом пространстве
живут все чёрные кошки

@музыка: andrew lloyd webber - music of the night

@темы: непроза, истории с картинками

08:45 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

meza by tricki

"с" - это "становится трудно". становится трудно, читать выдумки других людей.
видимо, своих выдумок уже предостаточно. на улицах меня встречает фрэнк, а ино
гда, бывает, гордон, а иногда даже... но это уже так, beside the point. волшебники,
сказочники, безработные актёры, бестолковые писатели, беспечные художники, мои
будни полны таких людей, таких случайностей, что придумывать совсем легко. насто
ящему становится некомфортном, у настоящих начинает сосать под ложечкой. они ход
ят среди моих выдумок и пытаются понять, кто же здесь они. сейчас я очень люблю
И., сейчас он - главный герой. я не люблю когда эту роль заполняют настоящие, по
тому что сними трудно. они умеют разочаровывать, говорить и трогать. они умеютя
смотреть очень внимательно, очень пристально смотреть, а потом смеятся. очень гро
мко. а магнитофон в это время играет песни, играет мысли, "love of mine some day
you will die, but I'll be close behind, I'll follow you into the dark."
и я думаю глупости
я думаю радости и я начинаю выдумывать, но потом спохватываюсь, останавливаюсь
и просто смотрю на тебя. очень долго смотрю на тебя, а ты всё ещё смеёшься. вот.

@темы: проза, истории с картинками

07:45 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

if i was caught in between by ivorylily

"д" - это "до свидания", это прощания разные. бывают тёплые, дружеские, как прощаются
солнце и море каждый вечер или как дети, уезжая из артека. тёплые, это когда обнимаю
тся, друг к другу прижимаются, сердцами вместе стучат и дышат близко-близко, так что
чувствуют друг друга углекислый газ, ну и ещё друг друга запах, но это уже совершенно
другая песня. это - прощания со слёзами, прощания с улыбками, прощания со смехом в гл
азах. и с родиной. по крайней мере, так часто вспоминают иммигранты, сонно толкаясь
у прилавка старбакса, потягивая обессахаренное латтэ, и одновременно сумбурно бормоча
thanksnhavagooday. бывают прощания холодные, как февральские ночи, когда звёзды бл
естят, но так далеко и невероятно, что на них можно только смотреть и дивиться. холод
ные прощания, это - я и тень моего отца на вокзале. это - одинаково спокойный отстран
ённый взгляд и тонкие бледные губы, это - "пока" и "ну, пока" на пару дней или на дол
гие годы. может быть даже навсегда, но это не играет никакой разницы, потому что холо
дно, пусто, мёрзло. изморозь на сердце. ну и наконец, бывают прощания такие, как у нас
- частые, беспорядочные и совершенно беспричинные. самые странные. самые замечательные.

@темы: проза, истории с картинками

08:11 

Из коллекции историй: so close to my skin

торгую догмами и эскапизмами.

bring sweet light by iamkatia

я говорю, "ты мне ближе, чем любой другой человек, ведь ты произносишь вслух
мои мысли и говоришь обо всём точь-в-точь как я, пишешь моей ручкой, читаешь
мои любимые книги, пьёшь чай на моей кухне, на моей кровати норовишь уснуть.
по ночам ты играешь на сцене моего театра и, ты не знаешь, но иногда я смотрю на
тебя так... так смотрю, что включи г.а. свет, ты бы почувствовал себя неловко. я тебе
никогда не рассказываю, но после таких ночей я хожу по улицам города и бормочу се
бе под нос некоторые твои строчки, пытаюсь понять как же ты всё узнал, как дога
дался, да и откуда ты вообще взялся, такой искренний, такой непонятный. ты меня
задеваешь, находишь во мне какие-то неровности, заполняешь их до краев и через
край переливаешься. во мне тебя так много, а в тебе так много меня, что нас ино
гда бывает трудно различить. бывает, иногда, мы сами путаемся (и тогда уже я пы
таюсь заснуть в твоей тёмной комнатке у бульвара. мы часто путаемся, но ещё чаще
находимся и тогда ты хватаешь меня за руку и говоришь, "ты мне ближе, чем любой
другой человек,"
а у меня живот сводит и голову, потому что я всё равно одна.
скамейки в парке, кофе в шесть утра, красный шарфик и много много одиночества."

и от этого никуда. может быть когда-нибудь, но почему-то не сейчас.

@темы: проза, истории с картинками

23:36 

Из коллекции картинок

торгую догмами и эскапизмами.

open window


rainy day

ещё!

@темы: истории с картинками

08:36 

Из коллекции историй: между старостью и молдостью

торгую догмами и эскапизмами.
ты гадаешь где я. ты не знаешь кому звонить и куда идти искать, не зна
ешь как такое получилось и как ты оказался в этой ситуации. мы всегда го
ворили только о тебе. точнее, ты всегда говорил о себе, а я просто улыбал
ась в ответ. пару раз ты пытался задавать наводящие вопросы, но мои ответ
ы где-то терялись и отправившись к тебе, попадали в какое-то кругосветное
странствие. так что, ты не знаешь кто я, почему была здесь и почему говорила
с тобой. ты с трудом можешь вспомнить мои черты и уж никак не можешь вспо
мнить мой голос. я пять лет ждала возможности поговорить с тобой. я обдум
ала все детали нашей свадьбы, придумала имена всем нашим детям (элизабет,
уильям, энрике и коржик) и присмотрела симпатичный домик на берегу. прои
знеся "привет", я уже была готова представить тебя своей старой матушке.
и вот теперь ты сидишь один в портовом трактире, а я сижу дома с книжкой.
это всяко интереснее, чем с тобой и пивом. надеюсь мы больше не увидимся.

blue

by greyblue

ты хочешь знать почему я ночью гуляю по городу? ну представь себе такое:
темно, светят оранжевые фонари, а я иду от тени к тени, в курточке и кр
оссовках. у меня в ушах плеер; играет том вэйтс. мне сегодня тоскливо,
но мне тоскливо так часто, что никто уже и не обращает внимание. я похо
жа на скелет с бледной кожей, и мешками под глазами. я меньше сплю и всё
потому, что мне уже не снятся дивные сны. моя жизнь проста и оттого мне
снятся проблемы, которых не было и нет. мне часто снишься ты и твои угрю
мые глаза. ты всегда мне снишься посреди сахары. вот так вот, например...
я плачу в пустыне, представил? я плачу с закрытыми глазами. а когда открываю
их, вокруг меня уже океан. я сижу на маленьком песчаном островке-барханчике.
вокруг плавают бедуины и верблюды, плавают молча, но я не слушаю даже их тиш
ину, потому что думаю о том, что скажешь мне ты. "мне не нужна такая слабая,
такая плачущая женщина"
, ты говоришь. "но бывают ли женщины без слёз", спра
шиваю. ты пожимаешь плечами. я вытираю слёзы и молчу. мне ведь действитель
но необязательно плакать. и так вот мы сидим на бархане, а пустыня сушится.
я бы хотела, да не умею, создавать моря. а у тебя пустыни хорошо выходят.

@темы: проза, истории с картинками

05:41 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

self portrait with toilet roll by henriklj

ты доходишь до работы, до душного офиса, садишь за стол и всё. нет, правда всё. ты как
будто умираешь. да, ты долбишь по клавишам, отвечаешь на звонки, удаляешь всякий спам
варишь кофе (не пьёшь, просто варишь-варишь-варишь), но каждому видно, что тебя там
нет, что ты вышел на перекур или обеденный перерыв без намерения возвращаться. я как
-то заходила к вам, говорила с тобой. ты вроде бы, как бы, совсем бы обычный, но тол
ько за твоим потёртым пиджаком, за твоими непроницаемыми глазами есть вторая жизнь.
ты - трубадур, ты совершаешь глупости, поступки наглые и говоришь слова, которые ник
то и никогда... хотя нет, я иногда, когда уж очень долго не сплю. ты сильнее чем жизнь
и громче чем петухи ... ээ... хе-хе, видишь что ты делаешь со мной? какие петухи в апр
еле?! я часто вижу тебя на улице. вижу как солнце тебе жмурится, как ты идёшь по мостовой
и смеёшься, может быть над ней, а может надо мной, потому что знаешь, что я бы хотела, я
бы очень хотела узнать о чём ты думал на этой фотографии. и да, у меня настал апрель.

@темы: проза, персонажи, истории с картинками

06:58 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

S by FredG

"х" - это "хочется". хочется писать письма дорогому римскому другу. но я не пишу,
потому что у меня [а] нету римского друга и [б] так до меня уже делал бродский.
но к чёрту бродского, он холоден и мёртв. мне же не составит труда придумать
себе друга, дать ему имя (петро) и прописку в городе гусей. мне крайне просто
написать ему о всякой чепухе, которая кружится у меня в голове и падает снегом
на оборот глаз. мне до неприличия приятно будет задавать ему вопросы о нашем
общем прошлом и разном настоящем... но, здесь есть большое НО. он не ответит на
письмо. а я ведь буду ждать. я буду бегать к ящику три раза в день. буду звонить
почтмейстеру домой. "я не полковник," буду говорить, "но мне никто не пишет." он
будет сочувственно сопеть и напиваться с несовершеннолетним сыном. а может и не
будет, это уже личное его. я буду ждать письма от петро и, слушая музыку ретро,
планировать как навещу его в риме. недождавшись ответа на привет, я всё таки поеду,
найду случайно его квартиру, постучу в дверь. ко мне навстречу выйдет девочка в
розовых трусах. ола, сеньорита, ола. вот тут то я и вспомню, что петро никогда не
существовал. я глупо улыбнусь и разведу руками. они кивнёт, "бывает не такое."
я выйду на улицу, в рим, сяду в каком-нибудь кафе, аккуратно закажу кофе и распла
чусь. и если кто-нибудь спросит почему (а ведь кто-нибудь обязательно спросит), я
скажу, "existential loneliness," подумаю немножко и с чувством добавлю, "oh fuck."

@темы: проза, незабвенный, истории с картинками

08:20 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

the snow and the city byincredi

в нью-йорке снова снег, и я, одевшись потеплее, иду по пятой на северо-восток. за
мною тянутся следы, за спиною простирается огромный юго-запад и где-то там, в одном
из старых, беззвучно воющих домов, ты сидишь и смотришь в окно. ты дуешь на стекло
и шепчешь, "пять лет. пять лет, детка." ты не понял ещё, что время ничего не знач
ит, это лишь движение меня и тебя в пространстве, между полом и потолком, мартом и
сентябрём, когда я бросаю все занятия и ты бросаешь все занятия, чтоб быть со мной.
в нью-йорке снег и я шаркаю по мостовой старыми ботинками. мы никогда не покупали
ничего нового, всегда жили моментом и моментом сразу после. современным романтикам
не нужны столовые приборы, зубные щётки, крекеры и новые ботинки не нужны.
современным романтикам нужны только тёплые, мягкие предметы обнимания. теперь у
нас нет даже этого. ты говоришь стеклу, "пять лет, детка", а я говорю себе под нос,
"пять лет, ублюдок." я не считаю тебя ублюдком. в нью-йорке снова снег и я иду по п
ятой на северо-восток, оставляя за собой всего тебя. сегодня я зайду в какую-нибу
дь мелкую контору и наймусь там секретаршей. я перекрашу свои волосы, все будут з
вать меня минди. через шесть месяцев я возьму в банке денег и куплю себе подержанн
ый седан. я буду ездить на нём за город. буду останавливаться в дешёвых мотелях и
напиваться в барах с незнакомыми людьми. я буду пьяной водить свой седан и однажды
зимой собью какого-нибудь неудачливого пешехода. он не умрёт у меня на руках, но я
всё равно буду лить на него свои пьяные слёзы, а потом засну и, может быть даже, за
мёрзну. в нью-йорке снова будет идти снег и ты, сидя у того же окна, будешь думать
обо мне. наши движения в пространстве заполнят квартиру и ты утонешь в собственных
воспоминаниях. а потом, одныжды, мы встретимся в раю, которого не существует, и ты
скажешь "пять лет, детка," а я скажу, "пять лет, ублюдок," и всё будет снова. обещаю.

@темы: проза, истории с картинками

08:11 

Из коллекции историй

торгую догмами и эскапизмами.

bench and bricks by lloydhughed

чёрно-белости мира, покрытия планеты, покрышки машин и шины ши
ны по асфальту. а ты сидишь в тени, сидишь и ждёшь трёх часов когда
ты сможешь подняться и пойти домой, соврав родителям что в школе
было много интересного, что миша подрался с денисом, а по матема
тике была новая тема и ты, конечно же, всё поняла, потому что ты
- молодец, очень умная. мама посмотрит на тебя и подумает, что т
ы всё ещё влюбленна в того мальчика, сашу, которого она видела к
огда отвозила тебя к нему на день рождения. и пусть она так дума
ет, тебе от того ни лучше, ни хуже. ты уже давно не была в школе
и давно не видела сашу, тебе уже давно наплевать на всё что каса
ется. банальности, банальности, банальности, но ты давно уже реш
ила свою судьбу, решила, что как только, так сразу, ты уйдёшь из
дома без денег, без слёз и прочих глупостей, которые тебе никогд
а больше не пригодятся, решила что уйдёшь и пойдёшь в сторону Ру
мынии. Там, говорят, цыгане есть, много разных цыган. Ты найдёшь
какой-нибудь табор и будешь с ними танцевать. всю жизнь. придумы
вая тебя и слушая твои сумасшедшие планы я хохочу в ночи. ты моя.

"suddenly i see this is what i want to be. suddenly I see why the
hell it means so much to me." (c) "suddenly i see" by kt tunstall


@темы: проза, истории с картинками

05:53 

Из колекции картинок

торгую догмами и эскапизмами.
deliverance by liquidkid1


однажды над тобой открылось небо. из него выпала одинокая капля дождя.
она долго летела и приземлилась прямо тебе в рот. "урод," сказал ты са
м себе и проглотил каплю, а потом ходил по земле как святой человек. н
ичего не ел целыми днями. воды не пил. при смерти был, если честно. но
если не честно, ты восхищал впечатлительных девушек своим безрассудств
ом и глупостью своею молодой покорял дам в возрасте. ты - дон жуан, ты
- дон гуан, ты - дон (река). мне кажется всегда, что ты читешь мысли м
ира. ты знаешь когда будет дождь. ты знаешь когда снег покроет крышу д
ома. ты знаешь старину винсетти, тома, и его пятерых детей. ты играл с
ними в детсве, но всегда выигрывал. потому тебя и прозвали "несчатливч
ик". ты ненавидел их. они ведь, право, правы. направо и налево ты разд
аёшь советы, а сам не знаешь ничего. быть может ты - другое время, дру
гое поколения, не та страна. но ты мне отчего-то кажешься знакомым. че
рез три дня я подарю тебе гвоздики. ты капитан, ты бог, ты сон, ты мам
онт, ты - целый день и ты же сам - ни дня. мой номер - 0054, твой номе
р - 70 02. здесь мало разницы и мало смысла. закончим уже строчку, да?

@темы: проза, истории с картинками

all the men you'll never get to kiss

главная