однажды я была маленькой англичанкой, поднимающейся по склону горы
у меня был длинный весёлый шарф и карманный портрет лившица
я насвистывала мотив какой-то песенки, прежде популярной, но теперь безымянной, живущей только в переменчивом сознании таких, как я.
был облачный и тёплый день, один из тех что бывают здесь в конце сентября
природа была ещё жива, но уже готовилась спать
мы все готовился спать вместе с ней
я шла по лесу, а потом шла по каменистой местности,
переступала через ручьи и один раз даже перебиралась через горную реку.
на пути мне не попадалось ничего живого, хотя пару раз я слышала в отдалении крики гусей
они, наверное летели на юг, хотя отсюда это вполне мог быть и запад.
я всё шла вверх и мне казалось что день, дорога и гора длились вечно
к пяти вечера я вышла к маленькому лугу посреди которого стоял обветшавший домик
я подошла к нему, открыла скрипучую дверь и вошла
интересно, кто строит старые скрипучие домики?
кто приносит брёвна, гвозди, инструменты, коврик у кровати, консервы, детские рисунки, фотографии никому не известных людей?
кто спал до меня на этой жёсткой кровати?
кто видел здесь самые крсивые сны?
кто варил картошку и откуда он брал картошку?
кто вынимал спички из спичичнго коробка и строил из них домики?
кто жил здесь
и куда он делся
куда делась она
я живу в этом домике уже несколько лет
я каждый день рисую этюды, придумываю рифмы и кашляю во сне
я гуляю по лугу
теперь я гуляю по лугу, а не по горе