с каждым годом она всё дальше и дальше отдалялась от мужа и погружалась в книги.
истории и персонажи на страницах стали для неё чуть ли не важнее собственных воспоминаний.
дневник, который она вела с десяти лет, постепенно превратился в сборник выдумок, а потом и вовсе опустел.
вместо него она достала несколько тостых тетрадей, в которыестала записывать биографии героев.
она проделывала это с такой тщательностью, что казалось будто кроме неё с этим никто не сможет справиться.
муж не перечил ей и лишь иногда касался её плеча когда она слижком уж поздно засиживалась за очередным романом.
она стала рассеяной и перестала отвечать на его вопросы, сосредоточив всё своё внимание на буквах.
первое время он ещё чувствовал её близость, читая тетради от корки до корки заполненные её каллиграфическим подчерком,
но потом она придумала свою собственную грамоту и начала заполнять страницы каракулями, которые он уже не мог понять.
сама перемена врядли была связана с её нуждой в секретности,
скорее ей просто стало удобнее отвечать своим языком на какие-то свои внутренние вопросы.
он загрустил и начал скучать по ней, не смотря на то что она была рядом и даже до сих пор спала с ним в одной кровати.
пока она читала или писала он приносил ей еду, а вместе с ней старые фотографии – то её, то его собственные
она не смотрела на них и лишь задумчиво крутила ручкой, беззвучно бормоча что-то сухими губами.