торгую догмами и эскапизмами.
Дело было так. Я шла домой после репетиции. Было уже темно. На тротуаре лежал хрустящий белый снег, угрожающий всем пешеходам метаморфозой в хрустящий белый лёд. В крови моей летали пузырьки шампанского, а в ушах тихонько играли чьи-то дети. Я шла и думала о грустном, захватившем власть в стране моих размышлений несколько дней назад. Грустное, как всегда, грустило, тихонько хныкая в море собственного несчастья.



Я проходила мимо парка, в который часто хожу летом. В этот час парк был пуст и великолепен в своём тихом величии. Я подошла к своей любимой скамейке под раскидистым дубом. Я села, вынула из кармана телефон и позвонила.



- Редакция журнала "Карлсон - не наш герой", чем я могу вам помочь? - ответил голос на другом конце.

- Однажды, - сказала голосу я, пытаясь надеть на руки перчатки, - Я снимала комнату на побережье Чёрного Моря. И в эту мою комнату, однажды, пробрался какой-то обормот. Он предложил мне пойти и покурить с ним кальян. Нет, сказала я, никакого кальяна перед купанием в море. Чёрт побери, сказал тогда обормот. Пришёл чёрт и побрал нас обоих, а заодно и весь черноморский город.



Потом я нажала на "Отбой" и вообще выключила телефон. Не дай бог позвонят за разъяснениями.

@темы: проза, бред